Un cântec sonor curgea ca un râu pe străzile satului***. A fost o vreme când, obosiți de osteneala și grijile zilei, băieții și fetele se adunau zgomotos în cerc, în strălucirea unei seri senine, pentru a-și revărsa bucuria în sunete mereu nedespărțite de deznădejde. Iar seara, mereu gânditoare, a îmbrățișat visător cerul albastru, transformând totul în incertitudine și distanță. E deja amurg; dar cântecele nu s-au oprit. Cu o bandură în mână, tânărul cazac Levko, fiul primarului satului, scăpat de cântăreți, își croia drum. Cazacul poartă o pălărie Reshetilov. Kozakul merge pe stradă, zboară corzile cu mâna și dansează. Așa că s-a oprit liniștit în fața ușii colibei, căptușită cu cireși joase. A cui este casa asta? A cui este ușa asta? După o scurtă tăcere, a început să cânte și să cânte:
Soarele este jos, seara este strălucitoare,
Vino înaintea mea, draga mea!
„Nu, se pare că frumusețea mea cu ochii limpezi doarme adânc! – spuse cazacul, terminând cântecul și apropiindu-se de fereastră. - Galyu, Galya! Dormi sau nu vrei să vii la mine? Probabil că ți-e teamă că nu ne va vedea nimeni, sau poate că nu vrei să-ți arăți fața albă în frig! Nu-ți fie teamă: nu este nimeni. Seara era caldă. Dar dacă apare cineva, te-aș acoperi cu un sul, îmi înfășuram cureaua în jurul tău, te acoperam cu mâinile mele - și nimeni nu ne-ar vedea. Dar chiar dacă există o notă de frig, te voi apăsa mai aproape de inima mea, te voi încălzi cu sărutări și îmi voi pune pălăria pe picioarele tale albe. Inima mea, peștele meu, colierul meu! ai grijă pentru o clipă. Bagă-ți mâna albă prin fereastră... Nu, nu dormi, mândră fecioară! – spuse el mai tare și cu o voce în care se exprimă rușinat de umilirea instantanee. - Îți place să-mi batjocorești; La revedere!" Apoi s-a întors, și-a pus pălăria pe o parte și s-a îndepărtat mândru de fereastră, strângând în liniște sforile bandurei. În acel moment, mânerul de lemn al ușii a început să se învârtească: ușa s-a deschis cu un scârțâit, iar fata, pe vremea primăverii al șaptesprezecelea, învăluită în amurg, uitându-se timid în jur și fără să dea drumul mânerului de lemn, a trecut peste prag. În întunericul semi-senin, ochii limpezi străluceau primitor, ca stelele; Mănăstirea de corali roșii strălucea și nici măcar roșeața care i se aprinse cu timiditate pe obraji nu se putea ascunde de ochii de vultur ai flăcăului. — Cât de nerăbdător ești, îi spuse ea cu voce joasă. - Sunt deja supărat! De ce ai ales un astfel de moment: o mulțime de oameni se plimbă pe străzi din când în când... Tremur peste tot...”
O, nu tremura, micuța mea kalinka roșie! Ține-mă mai tare! – spuse băiatul, îmbrățișând-o, aruncând bandura atârnată de o curea lungă la gât și așezându-se cu ea la ușa colibei. - Știi că este dulce-amărui pentru mine să nu te văd o oră.
„Știi la ce mă gândesc”, îl întrerupse fata, întorcându-și gânditoare ochii spre el. „Parcă îmi șoptește ceva la ureche că nu ne vom mai vedea atât de des în viitor.” Oamenii tăi nu sunt amabili: fetele arată toate atât de invidioase, iar băieții... Observ chiar că mama mea a început de curând să aibă grijă de mine mai sever. Recunosc, m-am distrat mai mult cu străinii. - O mișcare de melancolie a fost exprimată pe fața ei în timp ce ea ultimele cuvinte.
Am fost departe de draga mea doar de două luni și deja îmi este dor de ea! Poate te-ai săturat și tu de mine?
— Oh, nu m-am săturat de tine, spuse ea zâmbind. - Te iubesc, cazac cu sprâncene neagră! Îmi place că ai ochii căprui, iar felul în care îi privești, parcă sufletul meu zâmbește: este și distractiv și bun pentru ea; că îți clipești amabil din mustața neagră; că mergi pe stradă, cânți și cânți bandura și este o plăcere să te ascult.
O, Galya mea! – strigă băiatul, sărutând-o și strângând-o mai tare la piept.
Așteaptă! Ajunge, Levko! Spune-mi dinainte, ai vorbit cu tatăl tău?
Ce? – spuse el, de parcă s-ar fi trezit. „Da, că vreau să mă căsătoresc, iar tu vrei să mă căsătorești cu mine”, a spus el. - Dar cumva acest cuvânt a sunat trist în gura lui: a vorbit.
Ce ai de gând să faci cu el? Bătrânul diavol, ca de obicei, s-a prefăcut surd: nu auzea nimic și tot mă certa că mă rătăcesc Dumnezeu știe unde și petrec cu băieții pe străzi. Dar nu-ți face griji, Galya mea! Iată cuvântul cazacului că îl voi convinge.
Da, trebuie doar să spui cuvântul, Levko, și totul va fi în felul tău. Știu asta de la mine: uneori nu te-aș asculta, dar dacă spui un cuvânt, fac involuntar ce vrei. Uite, uite! – a continuat ea, așezându-și capul pe umărul lui și ridicând ochii în sus, unde cerul cald ucrainean era imens de albastru, atârnat de jos de crengile creț ale cireșilor care stăteau în fața lor. - Uite: sunt stele care fulgeră departe: una, alta, a treia, a patra, a cincea... Nu-i așa, aceștia sunt îngerii lui Dumnezeu care au deschis ferestrele caselor lor luminoase pe cer și se uită la noi. ? Da, Levko? Până la urmă, ei sunt cei care se uită la pământul nostru? Dacă oamenii ar avea aripi ca păsările - ar putea zbura acolo, sus, sus... Wow, înfricoșător! Nici măcar un stejar nu va ajunge la cer. Dar ei spun, totuși, că există undeva, într-un ținut îndepărtat, un copac al cărui vârf face zgomot chiar în cer și Dumnezeu coboară de-a lungul lui pe pământ noaptea înainte de sărbătoarea strălucitoare.
Nu, Galyu; Dumnezeu are o scară lungă de la cer la pământ. Este pus înaintea învierii strălucitoare de către sfinții arhangheli; și de îndată ce Dumnezeu va păși pe prima treaptă, toate duhurile necurate vor zbura cu capul în cap și vor cădea în grămezi în infern, și de aceea, de sărbătoarea lui Hristos, nu există un singur spirit rău pe pământ.
Cât de liniștit se leagănă apa, ca un copil în leagăn! - a continuat Hanna, arătând spre iaz, înconjurat posomorât de o pădure întunecată de arțar și plâns de sălcii, înecându-și ramurile plângătoare în ea. Ca un bătrân neputincios, ținea cerul îndepărtat și întunecat în îmbrățișarea lui rece, plogând cu sărutări de gheață stelele de foc care pluteau vag în aerul cald al nopții, de parcă ar anticipa apariția iminentă a strălucitului rege al nopții. Lângă pădure, pe munte, un bătrân moțea cu obloanele închise. casa de lemn; mușchi și iarbă sălbatică îi acopereau acoperișul; în fața ferestrelor lui creșteau meri creț; pădurea, îmbrățișându-l cu umbra ei, aruncă asupra lui o întuneric sălbatic; o plantatie de nuci se intindea la picioarele ei si se rostogoli in iaz.
„Îmi amintesc, ca într-un vis”, a spus Hanna, fără să-și ia ochii de la el, „mult, mult timp în urmă, când eram încă mic și locuiam cu mama mea, mi-au spus ceva groaznic despre această casă. Levko, probabil știi, spune-mi!...
Dumnezeu să-l binecuvânteze, frumusețea mea! Nu știi niciodată ce nu vor spune femeile și oamenii proști. Te vei ingrijora doar pe tine insuti, o sa iti fie frica si nu vei dormi linistit.
Spune-mi, spune-mi, băiat drag, cu sprâncene neagră! – spuse ea, lipindu-și fața de obrazul lui și îmbrățișându-l. - Nu! Evident că nu mă iubești, ai o altă fată. nu o să-mi fie frică; Voi dormi liniștit noaptea. Acum nu voi dormi dacă nu-mi spui. Voi începe să sufăr și să mă gândesc... Spune-mi, Levko!...
Aparent, ceea ce spun oamenii este adevărat, că fetele au un diavol care le incită curiozitatea. Ei bine, ascultă. Multă vreme, draga mea, în această casă a locuit un centurion. Centurionul avea o fiică, o doamnă strălucitoare, albă ca zăpada, ca chipul tău. soția lui Sotnikov a murit cu mult timp în urmă; Centurionul a decis să se căsătorească cu altcineva. — Mă vei strigoi în modul vechi, tată, când îți iei altă soție? - „Voi face, fiica mea; Te voi presa de inima mea și mai strâns decât înainte! O voi face, fiica mea; Voi începe să dau și mai strălucitor cercei și moniști!” - Sutașul și-a adus tânăra soție la casă nouă mina. Tânăra soție era bună. Tânăra soție era roz și dreaptă; ea doar s-a uitat la fiica ei vitregă atât de îngrozitor, încât a țipat când a văzut-o, iar mama vitregă severă nu ar fi spus o vorbă toată ziua. A venit noaptea: centurionul s-a dus cu tânăra lui soție în dormitorul lui; Doamna albă s-a închis și ea în cămăruța ei. Se simțea amară; a inceput sa planga. Arată ca o pisică neagră înfricoșătoare se strecoară spre ea; blana de pe ea arde, iar ghearele de fier bat pe podea. Speriată, a sărit pe bancă: pisica era în spatele ei. A sărit pe pat: pisica a mers acolo și s-a repezit brusc la gâtul ei și a sugrumat-o. Cu un țipăt, ea a smuls-o de la sine și a aruncat-o pe podea; Pisica înfricoșătoare se strecoară din nou pe furiș. Melancolia a luat-o. Sabia tatălui meu atârna de perete. L-a apucat și s-a trântit peste podea - laba cu gheare de fier a sărit, iar pisica a dispărut cu un țipăit într-un colț întunecat. Toată ziua tânăra soție nu și-a părăsit camera; A treia zi a ieșit cu mâna bandajată. Biata doamnă a ghicit că mama ei vitregă era vrăjitoare și că și-a tăiat mâna. În a patra zi, centurionul i-a ordonat fiicei sale să ducă apă, să măture coliba ca un simplu țăran și să nu se prezinte în camerele stăpânului. I-a fost greu săracului; nu e nimic de făcut: a început să îndeplinească voința tatălui ei. În a cincea zi, centurionul și-a dat afară din casă fiica desculță și nu i-a dat nici o bucată de pâine pentru călătorie. Atunci doamna tocmai a început să plângă, acoperindu-și fața albă cu mâinile: „Ți-ai distrus propria fiică, tată! Vrăjitoarea ți-a distrus sufletul păcătos! Dumnezeu să te ierte; dar mie mie, nefericitul, că nu-mi poruncește să trăiesc în lumea asta!...” Și iată, vezi... - Apoi Levko se întoarse spre Hanna, arătând cu degetul spre casă. - Uite aici: acolo, mai departe de casa, este malul cel mai inalt! De pe acest mal doamna s-a aruncat in apa si de atunci nu a mai fost in lume...
Și vrăjitoarea? - îl întrerupse timid Ganna, fixându-și ochii înlăcrimați asupra lui.
Vrăjitoare? Bătrânele au inventat că, de atunci, toate femeile înecate au ieșit în grădina stăpânului într-o noapte cu lună, ca să se odihnească în lună; iar fata centurionului a devenit conducătoarea peste ei. Într-o noapte și-a văzut mama vitregă lângă iaz, a atacat-o și a târât-o în apă țipând. Dar vrăjitoarea a fost găsită și aici: s-a transformat sub apă într-una dintre femeile înecate și prin aceasta a scăpat din biciul verde de trestie cu care au vrut să o bată femeile înecate. Ai încredere în femei! Ei mai spun că doamna adună laolaltă femeile înecate în fiecare noapte și se uită pe rând în fața fiecăruia, încercând să afle care dintre ele este vrăjitoarea; dar inca nu am aflat. Și dacă dă peste unul dintre oameni, îl obligă imediat să ghicească, altfel îl amenință că îl îneacă în apă. Iată, Galya mea, cum zic bătrânii!.. Actualul domn vrea să facă o cramă în acel loc și a trimis aici un distilator special în acest scop... Dar aud vorbind. Aceștia sunt oamenii noștri care se întorc de la cântat. La revedere Galya! Dormi bine; nu te gândi la invențiile acestor femei! - Acestea fiind spuse, el a îmbrățișat-o mai tare, a sărutat-o și a plecat.
La revedere, Levko! – spuse Hanna, aținându-și gânditoare ochii pe pădurea întunecată.
În acest moment, o lună uriașă de foc a început să fie tăiată maiestuos din pământ. O altă jumătate din ea era sub pământ; iar lumea întreagă era deja plină de un fel de lumină solemnă. Iazul a fost atins de scântei. Umbrele din copaci au început să iasă clar pe verdeața întunecată. — La revedere, Ganna! – au venit cuvintele ei în spatele ei, însoțite de un sărut. — Te-ai întors! - spuse ea privind în jur; dar, văzând în fața ei un băiat necunoscut, se întoarse într-o parte. — La revedere, Ganna! - s-a auzit din nou, iar cineva a sărutat-o pe obraz. „Aici cel dificil a adus altul!” – spuse ea cu inima. „La revedere, dragă Hanna!” - „Și al treilea!” - "La revedere! La revedere! la revedere, Ganna! - și sărutări au acoperit-o din toate părțile. „Sunt o grămadă de ei aici!” - strigă Ganna, ieșind din mulțimea de băieți, luptă între ei să o îmbrățișeze. - „Cum să nu se plictisească să se sărute necontenit! În curând, Doamne, nu te vei putea arăta pe stradă!” În urma acestor cuvinte, ușa s-a închis trântind și nu s-a auzit decât șurubul de fier alunecat cu un țipăit.
„Noaptea de mai sau femeia înecată” este una dintre cele mai fabuloase și încântătoare povești ale lui N.V. Gogol din colecția sa „Serile la fermă lângă Dikanka”. Ilustrațiile frumoase ale artistei Olga Ionaitis, impregnate de spiritul folclorului ucrainean, creează o aromă unică a unui basm. Fără îndoială, atât adulții, cât și copiii vor avea o mare plăcere recitind această operă romantică.
I. Ganna 1
II. Capul 2
III. Un adversar neașteptat. Conspirația 3
IV. Băieți care merg 4
V. Femeie înecată 6
VI. Trezirea 7
Note de subsol 7
Nikolai Gogol
Noaptea de mai sau femeia înecată
Dușmanul tatălui tău știe! Ori de câte ori oamenii încep timizi, încep să murmure, să murmură, să alerge după iepure, dar tot nu e timp de shmigu; Ori de câte ori diavolul este prins, apoi învârte-i coada - așa a ieșit din cer .
I. Ganna
Un cântec sonor curgea ca un râu pe străzile satului ***. A fost o vreme când băieții și fetele, obosiți de osteneala și grijile zilei, se adunau zgomotos în cerc, în strălucirea unei seri senine, pentru a-și revărsa distracția în sunete mereu inseparabile de deznădejde. Iar seara gânditoare a îmbrățișat visător cerul albastru, transformând totul în incertitudine și distanță. E deja amurg; dar cântecele nu s-au oprit. Cu o bandură în mână, tânărul cazac Levko, fiul primarului satului, scăpat de cântăreți, își croia drum. Cazacul poartă o pălărie Reshetilov. Cazacul merge pe stradă, zboară sforile cu mâna și dansează. Așa că s-a oprit liniștit în fața ușii colibei, căptușită cu cireși joase. A cui este casa asta? A cui este ușa asta? După o scurtă tăcere, a început să cânte și să cânte:
Soarele este jos, seara este aproape,
Vino înaintea mea, draga mea!
„Nu, se pare că frumusețea mea cu ochii limpezi doarme adânc!” – spuse cazacul, terminând cântecul și apropiindu-se de fereastră. - Galya! Galya! Dormi sau nu vrei să vii la mine? Probabil că ți-e teamă că nu ne va vedea nimeni, sau poate că nu vrei să-ți arăți fața albă în frig! Nu-ți fie teamă: nu este nimeni. Seara era caldă. Dar dacă apare cineva, te-aș acoperi cu un sul, îmi înfășuram cureaua în jurul tău, te acoperam cu mâinile mele - și nimeni nu ne-ar vedea. Dar chiar dacă există o urmă de frig, te voi strânge mai aproape de inima mea, te voi încălzi cu sărutări și îmi voi pune pălăria pe picioarele tale albe. Inima mea, peștele meu, colierul meu! ai grijă pentru o clipă. Bagă-ți mâna albă prin fereastră... Nu, nu dormi, mândră fecioară! – spuse el mai tare și cu o voce în care se exprimă rușinat de umilirea instantanee. - Îți place să mă batjocorești, la revedere!
Apoi s-a întors, și-a pus pălăria pe o parte și s-a îndepărtat mândru de fereastră, strângând în liniște sforile bandurei. În acel moment, mânerul de lemn al ușii a început să se învârtească: ușa s-a deschis cu un scârțâit, iar fata, pe vremea primăverii al șaptesprezecelea, învăluită în amurg, uitându-se timid în jur și fără să dea drumul mânerului de lemn, a trecut peste prag. În întunericul semi-senin, ochii limpezi străluceau primitor, ca stelele; monisto de coral roșu a strălucit; și nici măcar roșeața care i se aprinsea cu timiditate pe obraji nu se putea ascunde de ochii de vultur ai fetiței.
— Cât de nerăbdător ești, îi spuse ea cu voce joasă. - Sunt deja supărat! De ce ai ales un astfel de moment: o mulțime de oameni se plimbă pe străzi din când în când... Tremur peste tot...
- O, nu tremura, fetița mea roșie! Ține-mă mai tare! – spuse băiatul, îmbrățișând-o, aruncând bandura atârnată de o curea lungă la gât și așezându-se cu ea la ușa colibei. „Știi că este trist pentru mine să nu te văd o oră.”
— Știi ce cred eu? – îl întrerupse fata, privind gânditoare la el cu ochii. „Parcă îmi șoptește ceva la ureche că nu ne vom mai vedea atât de des în viitor.” Oamenii tăi nu sunt amabili: fetele arată mereu atât de invidios, iar băieții... Observ chiar că mama mea a început de curând să aibă grijă de mine mai sever. Recunosc, m-am distrat mai mult cu străinii.
O anumită mișcare de melancolie se exprima pe chipul ei la ultimele cuvinte.
„Am fost departe de iubita mea doar de două luni și deja mi-e dor de ea!” Poate te-ai săturat și tu de mine?
— Oh, nu m-am săturat de tine, spuse ea zâmbind. - Te iubesc, cazac cu sprâncene neagră! Pentru că îmi place că ai ochii căprui, iar felul în care îi privești, parcă sufletul meu zâmbește: e distractiv și bun pentru ea; că îți clipești amabil din mustața neagră; că mergi pe stradă, cânți și cânți bandura și este o plăcere să te ascult.
- O, Galya mea! – strigă băiatul, sărutând-o și strângând-o mai tare la piept.
- Stai! Ajunge, Levko! Spune-mi dinainte, ai vorbit cu tatăl tău?
- Ce? – spuse el, de parcă s-ar fi trezit. „Că vreau să mă căsătoresc, iar tu vrei să te căsătorești cu mine”, a spus el.
Dar cumva acest cuvânt „a spus” a sunat trist în gura lui.
- Ce?
-Ce ai de gând să faci cu el? Bătrânul hrean, ca de obicei, s-a prefăcut surd: nu a auzit nimic și l-a certat, de asemenea, că rătăcește Dumnezeu știe unde, stătea și făcea farse cu băieții pe străzi. Dar nu-ți face griji, Galya mea! Iată cuvântul cazacului că îl voi convinge.
- Da, trebuie doar să spui cuvântul, Levko, și totul va fi în felul tău. Știu asta de la mine: uneori nu te-aș asculta, dar dacă spui un cuvânt, fac involuntar ce vrei. Uite, uite! – a continuat ea, așezându-și capul pe umărul lui și ridicând ochii în sus, unde cerul cald ucrainean era imens de albastru, atârnat de jos de crengile creț ale cireșilor care stăteau în fața lor. - Uite, sunt stele care fulgeră departe: una, alta, a treia, a patra, a cincea... Nu-i așa, aceștia sunt îngerii lui Dumnezeu care au deschis ferestrele caselor lor luminoase pe cer și se uită la noi. ? Da, Levko? Până la urmă, ei sunt cei care se uită la pământul nostru? Dacă oamenii ar avea aripi ca păsările - ar putea zbura acolo, sus, sus... Wow, înfricoșător! Nici măcar un stejar nu va ajunge la cer. Dar ei spun, totuși, că există undeva, într-un ținut îndepărtat, un copac al cărui vârf face zgomot chiar în cer și Dumnezeu coboară de-a lungul lui pe pământ noaptea înainte de sărbătoarea strălucitoare.
- Nu, Galyu; Dumnezeu are o scară lungă de la cer la pământ. Este pus înaintea Învierii Luminoase de către sfinții arhangheli; și de îndată ce Dumnezeu va păși pe prima treaptă, toate duhurile necurate vor zbura cu capul în cap și vor cădea în grămezi în infern, și de aceea, de sărbătoarea lui Hristos, nu există un singur spirit rău pe pământ.
– Cât de liniștit se leagănă apa, ca un copil în leagăn! - a continuat Hanna, arătând spre iaz, înconjurat posomorât de o pădure întunecată de arțar și plâns de sălcii, înecându-și ramurile plângătoare în ea.
Ca un bătrân neputincios, ținea cerul îndepărtat și întunecat în îmbrățișarea lui rece, plosând cu sărutări de gheață stelele de foc care pluteau vag în aerul cald al nopții, de parcă ar anticipa apariția iminentă a strălucitului rege al nopții. Lângă pădure, pe munte, o casă veche de lemn moțea cu obloanele închise; mușchi și iarbă sălbatică îi acopereau acoperișul; în fața ferestrelor lui creșteau meri creț; pădurea, îmbrățișându-l cu umbra ei, aruncă asupra lui o întuneric sălbatic; la picioarele ei s-a întins o plantație de nuci și s-a rostogolit până la iaz.
Nikolai Gogol
Noaptea de mai sau femeia înecată
© SA „ROSMEN-PRESS”, 2013
* * *
Dușmanul tatălui tău știe! Ori de câte ori oamenii încep timizi, încep să murmure, să murmure, să alerge după iepure, dar tot nu e timp de shmigu; Ori de câte ori diavolul este prins, apoi învârte coada - așa a ieșit din cer .
Un cântec sonor curgea ca un râu pe străzile satului ***. A fost o vreme când băieții și fetele, obosiți de osteneala și grijile zilei, se adunau zgomotos în cerc, în strălucirea unei seri senine, pentru a-și revărsa distracția în sunete mereu inseparabile de deznădejde. Iar seara gânditoare a îmbrățișat visător cerul albastru, transformând totul în incertitudine și distanță. E deja amurg; dar cântecele nu s-au oprit. Cu o bandură în mână, tânărul cazac Levko, fiul primarului satului, scăpat de cântăreți, își croia drum. Cazacul poartă o pălărie Reshetilov. Cazacul merge pe stradă, zboară sforile cu mâna și dansează. Așa că s-a oprit liniștit în fața ușii colibei, căptușită cu cireși joase. A cui este casa asta? A cui este ușa asta? După o scurtă tăcere, a început să cânte și să cânte:
Soarele este jos, seara este aproape,
Vino înaintea mea, draga mea!
„Nu, se pare că frumusețea mea cu ochii limpezi doarme adânc!” – spuse cazacul, terminând cântecul și apropiindu-se de fereastră. - Galya! Galya! Dormi sau nu vrei să vii la mine? Probabil că ți-e teamă că nu ne va vedea nimeni, sau poate că nu vrei să-ți arăți fața albă în frig! Nu-ți fie teamă: nu este nimeni. Seara era caldă. Dar dacă apare cineva, te-aș acoperi cu un sul, îmi înfășuram cureaua în jurul tău, te acoperam cu mâinile mele - și nimeni nu ne-ar vedea. Dar chiar dacă există o urmă de frig, te voi strânge mai aproape de inima mea, te voi încălzi cu sărutări și îmi voi pune pălăria pe picioarele tale albe. Inima mea, peștele meu, colierul meu! ai grijă pentru o clipă. Bagă-ți mâna albă prin fereastră... Nu, nu dormi, mândră fecioară! – spuse el mai tare și cu o voce în care se exprimă rușinat de umilirea instantanee. - Îți place să mă batjocorești, la revedere!
Apoi s-a întors, și-a pus pălăria pe o parte și s-a îndepărtat mândru de fereastră, strângând în liniște sforile bandurei. În acel moment, mânerul de lemn al ușii a început să se învârtească: ușa s-a deschis cu un scârțâit, iar fata, pe vremea primăverii al șaptesprezecelea, învăluită în amurg, uitându-se timid în jur și fără să dea drumul mânerului de lemn, a trecut peste prag. În întunericul semi-senin, ochii limpezi străluceau primitor, ca stelele; monisto de coral roșu a strălucit; și nici măcar roșeața care i se aprinsea cu timiditate pe obraji nu se putea ascunde de ochii de vultur ai fetiței.
— Cât de nerăbdător ești, îi spuse ea cu voce joasă. - Sunt deja supărat! De ce ai ales un astfel de moment: o mulțime de oameni se plimbă pe străzi din când în când... Tremur peste tot...
- O, nu tremura, fetița mea roșie! Ține-mă mai tare! – spuse băiatul, îmbrățișând-o, aruncând bandura atârnată de o curea lungă la gât și așezându-se cu ea la ușa colibei. „Știi că este trist pentru mine să nu te văd o oră.”
— Știi ce cred eu? – îl întrerupse fata, privind gânditoare la el cu ochii. „Parcă îmi șoptește ceva la ureche că nu ne vom mai vedea atât de des în viitor.” Oamenii tăi nu sunt amabili: fetele arată mereu atât de invidios, iar băieții... Observ chiar că mama mea a început de curând să aibă grijă de mine mai sever. Recunosc, m-am distrat mai mult cu străinii.
O anumită mișcare de melancolie se exprima pe chipul ei la ultimele cuvinte.
„Am fost departe de iubita mea doar de două luni și deja mi-e dor de ea!” Poate te-ai săturat și tu de mine?
— Oh, nu m-am săturat de tine, spuse ea zâmbind. - Te iubesc, cazac cu sprâncene neagră! Pentru că îmi place că ai ochii căprui, iar felul în care îi privești, parcă sufletul meu zâmbește: e distractiv și bun pentru ea; că îți clipești amabil din mustața neagră; că mergi pe stradă, cânți și cânți bandura și este o plăcere să te ascult.
- O, Galya mea! – strigă băiatul, sărutând-o și strângând-o mai tare la piept.
- Stai! Ajunge, Levko! Spune-mi dinainte, ai vorbit cu tatăl tău?
- Ce? – spuse el, de parcă s-ar fi trezit. „Că vreau să mă căsătoresc, iar tu vrei să te căsătorești cu mine”, a spus el.
Dar cumva acest cuvânt „a spus” a sunat trist în gura lui.
- Ce?
-Ce ai de gând să faci cu el? Bătrânul hrean, ca de obicei, s-a prefăcut surd: nu a auzit nimic și l-a certat, de asemenea, că rătăcește Dumnezeu știe unde, stătea și făcea farse cu băieții pe străzi. Dar nu-ți face griji, Galya mea! Iată cuvântul cazacului că îl voi convinge.
- Da, trebuie doar să spui cuvântul, Levko, și totul va fi în felul tău. Știu asta de la mine: uneori nu te-aș asculta, dar dacă spui un cuvânt, fac involuntar ce vrei. Uite, uite! – a continuat ea, așezându-și capul pe umărul lui și ridicând ochii în sus, unde cerul cald ucrainean era imens de albastru, atârnat de jos de crengile creț ale cireșilor care stăteau în fața lor. - Uite, sunt stele care fulgeră departe: una, alta, a treia, a patra, a cincea... Nu-i așa, aceștia sunt îngerii lui Dumnezeu care au deschis ferestrele caselor lor luminoase pe cer și se uită la noi. ? Da, Levko? Până la urmă, ei sunt cei care se uită la pământul nostru? Dacă oamenii ar avea aripi ca păsările - ar putea zbura acolo, sus, sus... Wow, înfricoșător! Nici măcar un stejar nu va ajunge la cer. Dar ei spun, totuși, că există undeva, într-un ținut îndepărtat, un copac al cărui vârf face zgomot chiar în cer și Dumnezeu coboară de-a lungul lui pe pământ noaptea înainte de sărbătoarea strălucitoare.
- Nu, Galyu; Dumnezeu are o scară lungă de la cer la pământ. Este pus înaintea Învierii Luminoase de către sfinții arhangheli; și de îndată ce Dumnezeu va păși pe prima treaptă, toate duhurile necurate vor zbura cu capul în cap și vor cădea în grămezi în infern, și de aceea, de sărbătoarea lui Hristos, nu există un singur spirit rău pe pământ.
– Cât de liniștit se leagănă apa, ca un copil în leagăn! - a continuat Hanna, arătând spre iaz, înconjurat posomorât de o pădure întunecată de arțar și plâns de sălcii, înecându-și ramurile plângătoare în ea.
Ca un bătrân neputincios, ținea cerul îndepărtat și întunecat în îmbrățișarea lui rece, plosând cu sărutări de gheață stelele de foc care pluteau vag în aerul cald al nopții, de parcă ar anticipa apariția iminentă a strălucitului rege al nopții. Lângă pădure, pe munte, o casă veche de lemn moțea cu obloanele închise; mușchi și iarbă sălbatică îi acopereau acoperișul; în fața ferestrelor lui creșteau meri creț; pădurea, îmbrățișându-l cu umbra ei, aruncă asupra lui o întuneric sălbatic; la picioarele ei s-a întins o plantație de nuci și s-a rostogolit până la iaz.
„Îmi amintesc, ca într-un vis”, a spus Hanna, fără să-și ia ochii de la el: „mult, mult timp în urmă, când eram încă mic și locuiam cu mama mea, mi-au spus ceva groaznic despre această casă”. Levko, probabil știi, spune-mi!...
- Dumnezeu să-l binecuvânteze, frumusețea mea! Nu știi niciodată ce nu vor spune femeile și oamenii proști. Îți vei face griji doar pe tine însuți, vei deveni frică și nu vei dormi liniștit.
- Spune-mi, spune-mi, băiat drag, cu sprâncene neagră! – spuse ea, lipindu-și fața de obrazul lui și îmbrățișându-l. - Nu! Evident că nu mă iubești, ai o altă fată. nu o să-mi fie frică; Voi dormi liniștit noaptea. Acum nu voi dormi dacă nu-mi spui. Voi începe să sufăr și să mă gândesc... Spune-mi, Levko!
„Se pare că ceea ce spun oamenii este adevărat, că există un diavol în casele fetelor, care le incită curiozitatea.” Ei bine, ascultă. Multă vreme, draga mea, în această casă a locuit un centurion. Centurionul avea o fiică, o doamnă strălucitoare, albă ca zăpada, ca chipul tău. soția lui Sotnikov a murit cu mult timp în urmă; Centurionul a decis să se căsătorească cu altcineva. — Mă vei strigoi în modul vechi, tată, când îți iei altă soție? - „Voi face, fiica mea; Te voi presa de inima mea și mai strâns decât înainte! O voi face, fiica mea; Voi începe să dau și mai strălucitor cercei și moniști!” Centurionul și-a adus tânăra soție în noua sa casă. Tânăra soție era bună. Tânăra soție era roz și dreaptă; numai că se uită atât de îngrozitor la fiica ei vitregă, încât țipa când o vedea; și măcar mama vitregă severă rosti un cuvânt toată ziua. Noaptea a venit; Sutașul s-a dus cu tânăra lui soție în dormitorul lui; Doamna albă s-a închis și ea în cămăruța ei. Se simțea amară; a inceput sa planga. Arata: infricosator pisica neagra se furișează la ea; blana de pe ea arde, iar ghearele de fier bat pe podea. Speriată, a sărit pe bancă - pisica a urmat-o. Pisica a sărit pe pat și acolo, și s-a repezit brusc la gâtul ei și a sugrumat-o. Cu un țipăt, ea a smuls-o de la sine și a aruncat-o pe podea; pisica înfricoșătoare se strecoară din nou pe furiș. Melancolia a luat-o. Sabia tatălui meu atârna de perete. L-a apucat și s-a trântit peste podea - laba cu gheare de fier a sărit, iar pisica a dispărut cu un țipăit într-un colț întunecat. Toată ziua tânăra soție nu și-a părăsit camera; A treia zi a ieșit cu mâna bandajată. Biata doamnă a ghicit că mama ei vitregă era vrăjitoare și că și-a tăiat mâna. În a patra zi, centurionul i-a ordonat fiicei sale să ducă apă, să măture coliba ca un simplu țăran și să nu se prezinte în camerele stăpânului. I-a fost greu săracului, dar nu avea nimic de făcut: a început să îndeplinească voința tatălui ei. În a cincea zi, centurionul și-a dat afară din casă fiica desculță și nu i-a dat nici o bucată de pâine pentru călătorie. Atunci doamna tocmai a început să plângă, acoperindu-și fața albă cu mâinile: „Ai distrus, tată, propria ta fiică! Vrăjitoarea ți-a distrus sufletul păcătos! Dumnezeu să te ierte; și mie mie, nefericitul, că nu-mi ordonă să trăiesc pe lumea asta!...” Și uite, vezi... - Apoi Levko se întoarse spre Hanna, arătând cu degetul spre casă. - Uite aici: acolo, mai departe de casa, este malul cel mai inalt! De pe acest mal doamna s-a aruncat in apa si de atunci nu a mai fost in lume...
- Și vrăjitoarea? – îl întrerupse timid Ganna, fixându-și ochii înlăcrimați asupra lui.
- Vrăjitoare? Bătrânele au inventat că, de atunci, toate femeile înecate au ieșit în grădina stăpânului într-o noapte cu lună, ca să se odihnească în lună; iar fata centurionului a devenit conducătoarea peste ei. Într-o noapte și-a văzut mama vitregă lângă iaz, a atacat-o și a târât-o în apă țipând. Dar vrăjitoarea a fost găsită și aici: s-a transformat sub apă într-una dintre femeile înecate și prin aceasta a scăpat din biciul din stuf verde, cu care femeile înecate au vrut să o bată. Ai încredere în femei! Ei mai spun că doamna adună laolaltă femeile înecate în fiecare noapte și se uită pe rând în fața fiecăruia, încercând să afle care dintre ele este vrăjitoare; dar inca nu am aflat. Și dacă dă peste unul dintre oameni, îl obligă imediat să ghicească, altfel îl amenință că îl îneacă în apă. Iată, Galya mea, cum zic bătrânii!.. Actualul domn vrea să facă o cramă în acel loc și a trimis aici un distilator special în acest scop... Dar aud vorbind. Aceștia sunt oamenii noștri care se întorc de la cântat. La revedere Galya! Dormi bine; nu te gândi la invențiile acestor femei!
Acestea fiind spuse, el a îmbrățișat-o mai tare, a sărutat-o și a plecat.
- La revedere, Levko! – spuse Hanna, aținându-și gânditoare ochii pe pădurea întunecată.
În acest moment, o lună uriașă de foc a început să fie tăiată maiestuos din pământ. O altă jumătate din ea era sub pământ și deja întreaga lume era plină de un fel de lumină solemnă. Iazul a fost atins de scântei. Umbrele din copaci au început să iasă clar pe verdeața întunecată.
II. Cap
Știi noaptea ucraineană? Oh, nu știi noaptea ucraineană! Aruncă o privire mai atentă la ea. Luna se uită în jos din mijlocul cerului. Vasta boltă a cerului s-a deschis și s-a extins și mai mult. Arde și respiră. Pământul este totul într-o lumină argintie; iar aerul minunat este răcoros și sufocant și plin de fericire și se mișcă cu un ocean de parfumuri. Noapte divină! Noapte fermecătoare! Pădurile, pline de întuneric, au devenit nemișcate și inspirate și aruncau o umbră uriașă din ele însele. Aceste iazuri sunt liniștite și pașnice; frigul și întunericul apelor lor sunt închise sumbru în pereții verzi întunecați ai grădinilor. Desișurile fecioare de cireș și cireș și-au întins timid rădăcinile în frigul primăverii și, din când în când, bolborosesc cu frunzele, parcă supărate și indignate, când frumoasa anemonă - vântul nopții, târâindu-se instantaneu, îi sărută. Întregul peisaj doarme. Și deasupra tuturor este respirația, totul este minunat, totul este solemn. Dar sufletul este deopotrivă imens și minunat, iar mulțimile de viziuni argintii apar armonios în adâncul lui. Noapte divină! Noapte fermecătoare! Și deodată totul a prins viață: păduri, iazuri și stepe. Tunetul maiestuos al privighetoarei ucrainene plouă și se pare că până și o lună l-a ascultat în mijlocul cerului... Parcă fermecat, satul moștenește pe un deal. Mulțimile de bordeie strălucesc și mai mult, și mai bine în timpul lunii; Zidurile lor joase sunt decupate din întuneric și mai orbitor. Cântecele au tăcut. Totul este liniștit. oameni evlavioși deja adormit. Undeva, ferestrele înguste strălucesc. Înaintea pragurilor unor bordeie, o familie întârziată își face cina târzie.
- Da, hopak nu se dansează așa! De aceea văd, totul nu merge bine. Ce spune nașul ăsta?.. Ei bine: gop traul! gop traul! gop, gop, gop! - Așa vorbea singur un bărbat de vârstă mijlocie care ieșise la plimbare în timp ce dansa pe stradă. - Doamne, nu așa se dansează hopakul! De ce să mint? Doamne, nu e așa! Ei bine: gop traul! gop traul! gop, gop, gop!
Diavolul știe! Oamenii botezați vor începe să facă ceva, vor suferi, vor fi chinuiți, ca niște câini care urmăresc un iepure, dar totul este în zadar; unde se va amesteca diavolul, dă din coadă - nu știi niciodată de unde va veni, parcă din cer (Ucrainean).
Într-o seară liniștită și senină, când fetele și băieții se adună în cerc și cântă cântece, tânărul cazac Levko, fiul primarului satului, se apropie de una dintre colibe și o strigă pe Hanna, cu ochii limpezi, cu un cântec. Dar timița Hanna nu iese imediat, îi este frică de invidia fetelor, de insolența băieților, de strictul mamei ei și de altceva neclar. Lyovka nu avea cu ce consola frumusețea: tatăl său s-a făcut din nou surd când a început să vorbească despre căsătorie. Așezată în pragul colibei, Ganna întreabă de casa cu obloane scânduri, care se reflectă în apa întunecată a iazului. Levko povestește cum sutașul care locuia acolo s-a căsătorit cu fiica sa, „doamna strălucitoare”, dar mama vitregă nu i-a plăcut doamna, a hărțuit-o, a chinuit-o și l-a forțat pe centurion să-și dea fiica afară din casă. Doamna s-a aruncat de pe un mal înalt în apă, a devenit capul femeilor înecate și într-o zi și-a târât-o pe vrăjitoare-mamă vitregă în apă, dar ea însăși s-a transformat într-o femeie înecată și, prin urmare, a scăpat de pedeapsă. Și pe locul acelei case urmează să construiască Vinnitsa, motiv pentru care distilatorul a venit astăzi. Aici Levko și-a luat rămas bun de la Ganna, auzind băieții întorcându-se.
După descriere cunoscutăÎn noaptea ucraineană, Kalenik, care a fost într-o sifonie destul de bună, izbucnește în narațiune și, tăind capul săteanului, „pași indirecti”, nu fără ajutorul fetelor viclene, își caută coliba. Levko, după ce și-a luat rămas bun de la tovarășii săi, se întoarce și o vede pe Hanna vorbind despre el, Levko, cu cineva care nu se poate distinge în întuneric. Străinul îl certa pe Lyovk, oferindu-i Hannei dragostea lui mai serioasă. Apariția neașteptată a băieților răutăcioși și luna senină îi dezvăluie lui Lyovka supărată că acest străin este tatăl său. După ce i-a speriat capul, îi convinge pe băieți să-i dea o lecție. Capul însuși (despre care se știe că a însoțit-o cândva pe țarina Catherine în Crimeea, despre care îi place să o menționeze ocazional, este acum strâmb, sever, important și văduv, trăiește oarecum sub degetul mare al cumnatei sale) vorbește deja în colibă cu distilatorul când Kalenik se împiedică înăuntru, blestemându-și constant capul, adoarme pe bancă. Hrănind mânia din ce în ce mai mare a proprietarului, o piatră zboară în colibă, spargând paharul, iar distilatorul, cu o poveste potrivită despre soacra sa, oprește blestemele care clocotesc pe buzele capului. Dar cuvintele jignitoare ale cântecului din afara ferestrei îmi forțează capul la acțiune.
Instigatorul într-o haină neagră, turnată din piele de oaie este prins și aruncat într-un dulap întunecat, iar capul cu distilatorul și maistrul sunt trimiși la funcționar, pentru ca, după ce i-au prins pe bătaieți, să poată imediat „a lua o hotărâre. tuturor.” Totuși, funcționarul însuși a prins același arici și l-a băgat în hambar. Contestându-se unul pe celălalt cu privire la onoarea acestei capturi, funcționarul și șeful, mai întâi în dulap și apoi în hambar, își găsesc cumnata pe care vor să o ardă, considerând-o un diavol. Când noul captiv în haina din piele de oaie se dovedește a fi Kalenik, capul intră într-o frenezie, echipând paznicii timizi pentru a-l prinde cu siguranță pe instigator, promițând pedeapsă nemiloasă pentru neglijență.
Cam pe vremea aceea, Levko, în haina lui neagră de oaie și cu fața mânjită cu funingine, s-a apropiat de vechea casă de lângă iaz, luptându-se cu somnolența care-l punea stăpânire. Privind la reflectarea casei conacului, el observă că fereastra din ea s-a deschis și nu există deloc obloane sumbre. A cântat un cântec, iar fereastra, care fusese închisă, s-a deschis din nou, iar în ea a apărut o doamnă strălucitoare. Plângând, se plânge că mama ei vitregă se ascunde și îi promite lui Lyovk o recompensă dacă o găsește pe vrăjitoare printre femeile înecate. Levko se uită la fetele care dansează în cerc, toate sunt palide și transparente, dar încep un joc de corb, iar cel care s-a oferit să fie corbul i se pare că nu este la fel de strălucitor ca ceilalți. Și când ea apucă victima și furia îi fulgeră în ochi, „Vrăjitoare!” – spune Levko, iar doamna, râzând, îi dă un bilet pentru cap. Aici, Lyovka trezit, ținând în mână o bucată de hârtie și blestemându-și analfabetismul, este apucat de capul celor zece. Levko depune o notă care se dovedește a fi scrisă de „comisarul, locotenentul în retragere Kozma Dergach-Drishpanovsky” și conține, printre interdicțiile adresate șefului, un ordin de căsătorie a Levka Makogonenok cu Ganna Petrychenkova, „și, de asemenea, de a repara podurile de-a lungul drum principal” și alte instrucțiuni importante. Ca răspuns la întrebările uluit Levko, el vine cu povestea unei întâlniri cu comisarul, care ar fi promis că va trece pe lângă cap la prânz. Încurajat de o astfel de onoare, capul îi promite lui Levko, pe lângă bici, o nuntă a doua zi, își începe poveștile eterne despre regina Ecaterina, iar Levko fuge la o colibă faimoasă și, după ce a traversat-o pe Hanna adormită pe fereastră, se întoarce acasă, spre deosebire de bețivul Kalenik, care încă caută și nu-ți găsește coliba.
„Un cântec sonor curgea ca un râu pe străzile satului ***. A fost o vreme când băieții și fetele, obosiți de osteneala și grijile zilei, se adunau zgomotos în cerc, în strălucirea unei seri senine, pentru a-și revărsa distracția în sunete mereu inseparabile de deznădejde. Iar seara gânditoare a îmbrățișat visător cerul albastru, transformând totul în incertitudine și distanță. E deja amurg; dar cântecele nu s-au oprit. Cu o bandură în mână, tânărul cazac Levko, fiul primarului satului, scăpat de cântăreți, își croia drum. Cazacul poartă o pălărie Reshetilov. Un cazac merge pe stradă, zbârnește sforile cu mâna și dansează...”
Lucrarea a fost publicată în 1831 de Public Domain. Pe site-ul nostru puteți descărca cartea „Noaptea de mai, sau femeia înecată” în format epub, fb2, pdf sau citită online. Nota cărții este 2 din 5. Aici, înainte de a citi, puteți apela și la recenzii de la cititorii care sunt deja familiarizați cu cartea și să le aflați părerea. În magazinul online al partenerului nostru puteți cumpăra și citi cartea în versiune hârtie.