Vânturile bat în februarie după frigul iernii. Samuel Marshak. Tot anul

Cele grozave despre poezie:

Poezia este ca pictura: unele lucrări te vor captiva mai mult dacă le privești cu atenție, iar altele dacă te îndepărtezi.

Micile poezii drăguțe irită nervii mai mult decât scârțâitul roților neunse.

Cel mai valoros lucru în viață și în poezie este ceea ce a mers prost.

Marina Tsvetaeva

Dintre toate artele, poezia este cea mai susceptibilă la tentația de a-și înlocui propria frumusețe particulară cu splendori furate.

Humboldt V.

Poeziile au succes dacă sunt create cu claritate spirituală.

Scrierea de poezie este mai aproape de cult decât se crede de obicei.

Dacă ai ști din ce gunoaie cresc poezii fără să cunoști rușinea... Ca păpădia pe gard, ca brusturele și quinoa.

A. A. Ahmatova

Poezia nu este doar în versuri: se revarsă peste tot, este peste tot în jurul nostru. Priviți la acești copaci, la acest cer - frumusețea și viața emană de pretutindeni, iar acolo unde este frumusețe și viață, există poezie.

I. S. Turgheniev

Pentru mulți oameni, a scrie poezie este o durere tot mai mare a minții.

G. Lichtenberg

Un vers frumos este ca un arc tras prin fibrele sonore ale ființei noastre. Poetul ne face să cânte în noi gândurile, nu ale noastre. Povestindu-ne despre femeia pe care o iubeste, el trezeste incantator in sufletele noastre dragostea si tristetea noastra. Este un magician. Înțelegându-l, devenim poeți ca el.

Acolo unde curge poezia grațioasă, nu este loc pentru vanitate.

Murasaki Shikibu

Mă întorc la versificarea rusă. Cred că în timp ne vom întoarce la versuri goale. Sunt prea puține rime în limba rusă. Unul îl sună pe celălalt. Flacăra trage inevitabil piatra în spatele ei. Prin simțire apare cu siguranță arta. Cine nu s-a săturat de dragoste și sânge, dificil și minunat, credincios și ipocrit și așa mai departe.

Alexandru Sergheevici Pușkin

-...Poeziile tale sunt bune, spune-mi tu?
- Monstruos! – spuse deodată Ivan cu îndrăzneală și sinceritate.
— Nu mai scrie! – întrebă rugător noul venit.
- Promit și jur! - spuse Ivan solemn...

Mihail Afanasievici Bulgakov. „Maestrul și Margareta”

Cu toții scriem poezie; poeţii se deosebesc de alţii doar prin faptul că scriu în cuvintele lor.

John Fowles. „Amanta locotenentului francez”

Fiecare poezie este un văl întins peste marginile câtorva cuvinte. Aceste cuvinte strălucesc ca stelele și datorită lor poezia există.

Alexandru Alexandrovici Blok

Poeții antici, spre deosebire de cei moderni, rareori au scris mai mult de o duzină de poezii în timpul vieții lor lungi. Acest lucru este de înțeles: toți erau magicieni excelenți și nu le plăcea să se irosească pe fleacuri. Așadar, în spatele fiecărei opere poetice din acele vremuri se ascunde cu siguranță un Univers întreg, plin de miracole - adesea periculos pentru cei care trezesc neglijent replicile moșinitoare.

Max Fry. „Chatty Dead”

I-am dat unuia dintre hipopotamii mei stângaci această coadă cerească:...

Maiakovski! Poeziile tale nu încălzesc, nu excită, nu infectează!
- Poeziile mele nu sunt o sobă, nici o mare și nici o ciumă!

Vladimir Vladimirovici Maiakovski

Poeziile sunt muzica noastră interioară, îmbrăcată în cuvinte, pătrunsă de șiruri subțiri de semnificații și vise și, prin urmare, alungă criticii. Sunt doar niște patetici înghițitori de poezie. Ce poate spune un critic despre adâncurile sufletului tău? Nu-i lăsa mâinile vulgare bâjbâite acolo. Poezia să-i pară un moo absurd, o grămadă haotică de cuvinte. Pentru noi, acesta este un cântec al libertății de o minte plictisitoare, un cântec glorios care răsună pe pantele albe de zăpadă ale sufletului nostru uimitor.

Boris Krieger. „O mie de vieți”

Poeziile sunt fiorul inimii, emoția sufletului și lacrimile. Iar lacrimile nu sunt altceva decât poezie pură care a respins cuvântul.

În publicația anterioară v-am sugerat, dar acum să aruncăm o privire mai atentă asupra lunilor frate de toamnă. Unii adulți cred că toamna este la fel de gri și nămoloasă, dar, de fapt, toate lunile de toamnă sunt diferite și atractive în felul lor!
Să-i învățăm pe copii să vadă lumea ca fiind uimitoare în orice sezon și să reînvățăm asta noi înșine!

Citim cu copiii poezii despre septembrie, octombrie, noiembrie!

Poezii despre septembrie

S. Marshak

Dimineața senină de septembrie
Satele treiera pâinea,
Păsările zboară peste mări -
Și școala s-a deschis.

Să începem, ca întotdeauna, cu clasicii - poezii din „Rundul anului” a lui Marshakov și, bineînțeles, din prima lună de toamnă - septembrie! Poate fi ploios și gânditor, răcoros și puțin trist - dar tot septembrie este atât de verde, cald, adesea însorit, ca vara!

N. Licurici

Septembrie a sosit cu culori,
A atins frunzele cu tandrețe
Și copacul este simplu
Brusc a devenit auriu.

Yulietta

Barcă de toamnă în cenușie confortabilă
Călăuze cu vâsla tăcută,
Doar copacul strălucește festiv
În afara ferestrei reci de toamnă.

Încă înverzește cu încăpățânare,
Numai că acest arțar nu a vrut să aștepte:
Strălucea ca soarele, dar devreme
A zburat spre sud ca o pasăre de foc.

N. Yazeva

În septembrie, în septembrie
Multe frunze pe pământ
Galben și roșu!
Toată lumea este atât de diferită!

caise din septembrie

Yulietta

Diminețile sunt pătrunzător de reci.
Este toamnă și deja în serios.
Dar nu trebuie să vă faceți griji pentru asta,
Așa a spus caisa din septembrie.

Așa cântă cicadele într-o seară caldă,
La urma urmei, ca vara, noaptea este mai scurtă decât ziua.
Ploile nu se grăbesc să ne întâlnească,
La fel cum păsările ajung din urmă cu vara.

Vara nu s-a închis, ca ușile,
În spatele tău este un orizont îndepărtat.
Și crede-mă, nu totul este încă pierdut,
Încă nu este timpul să-ți întinzi umbrela.

În septembrie, ca un iubitor al verii,
Pentru că flutură o ramură spre mine
caise, verde de vară,
Toți se joacă în focul solar.

A. Metzger

***
Frunza galbenă zboară ca o pasăre,
Foxy se grăbește la clasă.
Rucsac nou pe spate
Traistă cu alfabetul pădurii.

Septembrie. Clopoţelul a sunat
Copilul începe clasa întâi.
Și o încurcătură de frunze galbene,
Briza se mișcă pe cer.

Poezii despre octombrie

S. Marshak

În octombrie, în octombrie
Ploaie frecventă afară.
Iarba din pajiști este moartă,
Lăcusta a tăcut.
S-a pregătit lemn de foc
Pentru iarna pentru sobe.

Dar în octombrie, toamna este deja în serios... Dar totuși, nu trebuie să-ți faci griji, deși uneori e bine să fii puțin trist de vară... Și apoi trezește-te - și repezi în grămezi de frunze aurii - foșnind , parfumat, magic!

Yulietta

Din anumite motive am visat la vară,
Chiar dacă este deja toamnă în realitate,
Și vântul a zguduit copacii toată noaptea,
Scoaterea frunzelor umede.

Arțarii însorite s-au rărit,
Puteți vedea albastrul prin coroane.
Și copacii stau surprinși,
Și aruncă aurul în iarbă.

Poate au visat și la vară...
Doar cu adevărat - toamna este reală
Se împrăștie cu generozitate, ca niște monede,
Picioare aurii de frunziș.

Copacii sunt surprinși cu toate culorile în octombrie, când artista Toamnei, care și-a încercat timid noile culori în septembrie, este deja în plină desfășurare și pictează lumea în tonuri calde, însorite, de foc! Parcă anume pentru a ne încălzi în mijlocul ploilor și a ceților.

Arborele de foc

Yulietta

Pe marginea cetii
copacul stă în picioare.
Cu o torță purpurie
copacul este în flăcări.

Nu vei atinge coroana:
se pare, atinge-l puțin -
Îți va arde palmele
copac-foc.

A spălat vopseaua de pe copaci
ploaie... dar totusi
Nu iese în ploaie
copac-foc!

O. Alenkina

Ariciul va intra în curând în hibernare,
Crângul își va părăsi ținuta,
Între timp, pe toate potecile
Frunzele strălucitoare se învârtesc.

Octombrie zâmbește,
Și deja îmi gâdilă nasul
Într-o dimineață de școală,
Dimineața devreme
Cel mai mic
Congelare.

I. Demyanov

Octombrie se apropie.
Dar ziua pădurii este strălucitoare.
Și toamna zâmbește
cerul albastru,

Lacuri tăcute
Că și-au întins albastrul,
Și zori roz
În pământul de mesteacăn!

Iată șireturile gri-mușchi
Pe un bolovan vechi
Și frunza galbenă se învârte,
Celălalt este deja pe ciot!...

Și în apropiere, sub viță de vie,
Sub baldachinul lor gros,
Boletus s-a urcat -
Și pălăria este oblică.

Dar totul în pădure este mai trist:
Nu am găsit o floare
Cum se balansează pendulul
frunze de aspen.

Copacii au umbre lungi...
Iar razele sunt mai reci.
Și sunt macarale pe cer
Pârâie murmurând!

Poezii despre noiembrie

S. Marshak

A șaptea zi a lunii noiembrie -
Zi calendaristică roșie.
Privește pe fereastră:
Totul pe stradă este roșu.
Steaguri flutură la porți,
Arzând de flăcări.
Vezi, muzica este pornită
Unde erau tramvaiele.
Toți oamenii - atât tineri cât și bătrâni -
Sărbătorește libertatea.
Și mingea mea roșie zboară
Direct spre cer!

„Vedeți, muzica merge acolo unde mergeau tramvaiele” - Îmi amintesc această linie din copilărie! Și deși acum nu toată lumea și nu peste tot sărbătorește „ziua roșie a calendarului”, îmi place poezia!

CA. Pușkin

Cerul respira deja toamna,
Soarele a strălucit mai rar,
Ziua era din ce în ce mai scurtă
Padure misterioasă
Ea s-a dezbrăcat cu un zgomot trist.
Ceața se întindea peste câmpuri,
Caravana zgomotoasă de gâște
Întins spre sud: se apropie
O perioadă destul de plictisitoare;
Era deja noiembrie în afara curții.

L. Lukanova

Ploaia se revarsă ca niște găleți,
Copiii stau acasă.
Tot noiembrie este mohorât,
Afară e frig.

T. Kersten

Mării și prunii sunt goi.
Grădina noastră de toamnă pare tristă.
În afara ferestrei fie plouă, fie zăpadă rece.
Sufletul tuturor este sumbru și inconfortabil.
Soarele s-a înecat în bălțile lunii noiembrie.
Dar să nu ne supărăm degeaba pe el.
Să pregătim schiuri, sănii și patine.
Zilele de iarnă ne așteaptă foarte curând.

Și deși tristețea de toamnă devine din ce în ce mai distinctă în poeziile din noiembrie, cred că ceața ei deasă este surprinzător de confortabilă! Ieșiți la plimbare seara, când lumina roșie a felinarelor se risipește ușor în mii de picături minuscule de ploaie.

Vine iarna... Dar asta e grozav! Aceasta înseamnă prima zăpadă, Anul Nou, surprize placute, noi întâlniri și bucurii!

Între timp... Să ne împrietenim cu Toamna și să așteptăm împreună noua Vară!

Yulietta

***
Vara se termină astăzi
Și ploaia nu se oprește dimineața...
Suntem îmbrăcați călduros și colorat,
Dar a fost cald ieri!...

Ce repede s-a terminat vara!
Îl așteptăm de un an întreg...
A fulgerat ca o cometă,
Și toamna vine din nou la noi.

Vara s-a terminat brusc...
A trecut cu viteză peste mări
Și a dispărut undeva în spatele norilor,
Lăsându-ne cu ploaia din septembrie...

Ei bine, vara s-a terminat...
Dar avem Căminul nostru cald.
O să ne fie cald toată iarna
Căldură confortabilă acasă.

Ei bine, vara s-a terminat,
Dar nu fi trist pentru el.
Știm că este undeva
Și așteptăm să se întoarcă din nou!

(1 citit, 1 vizită astăzi)

Cele grozave despre poezie:

Poezia este ca pictura: unele lucrări te vor captiva mai mult dacă le privești cu atenție, iar altele dacă te îndepărtezi.

Micile poezii drăguțe irită nervii mai mult decât scârțâitul roților neunse.

Cel mai valoros lucru în viață și în poezie este ceea ce a mers prost.

Marina Tsvetaeva

Dintre toate artele, poezia este cea mai susceptibilă la tentația de a-și înlocui propria frumusețe particulară cu splendori furate.

Humboldt V.

Poeziile au succes dacă sunt create cu claritate spirituală.

Scrierea de poezie este mai aproape de cult decât se crede de obicei.

Dacă ai ști din ce gunoaie cresc poezii fără să cunoști rușinea... Ca păpădia pe gard, ca brusturele și quinoa.

A. A. Ahmatova

Poezia nu este doar în versuri: se revarsă peste tot, este peste tot în jurul nostru. Priviți la acești copaci, la acest cer - frumusețea și viața emană de pretutindeni, iar acolo unde este frumusețe și viață, există poezie.

I. S. Turgheniev

Pentru mulți oameni, a scrie poezie este o durere tot mai mare a minții.

G. Lichtenberg

Un vers frumos este ca un arc tras prin fibrele sonore ale ființei noastre. Poetul ne face să cânte în noi gândurile, nu ale noastre. Povestindu-ne despre femeia pe care o iubeste, el trezeste incantator in sufletele noastre dragostea si tristetea noastra. Este un magician. Înțelegându-l, devenim poeți ca el.

Acolo unde curge poezia grațioasă, nu este loc pentru vanitate.

Murasaki Shikibu

Mă întorc la versificarea rusă. Cred că în timp ne vom întoarce la versuri goale. Sunt prea puține rime în limba rusă. Unul îl sună pe celălalt. Flacăra trage inevitabil piatra în spatele ei. Prin simțire apare cu siguranță arta. Cine nu s-a săturat de dragoste și sânge, dificil și minunat, credincios și ipocrit și așa mai departe.

Alexandru Sergheevici Pușkin

-...Poeziile tale sunt bune, spune-mi tu?
- Monstruos! – spuse deodată Ivan cu îndrăzneală și sinceritate.
— Nu mai scrie! – întrebă rugător noul venit.
- Promit și jur! - spuse Ivan solemn...

Mihail Afanasievici Bulgakov. „Maestrul și Margareta”

Cu toții scriem poezie; poeţii se deosebesc de alţii doar prin faptul că scriu în cuvintele lor.

John Fowles. „Amanta locotenentului francez”

Fiecare poezie este un văl întins peste marginile câtorva cuvinte. Aceste cuvinte strălucesc ca stelele și datorită lor poezia există.

Alexandru Alexandrovici Blok

Poeții antici, spre deosebire de cei moderni, rareori au scris mai mult de o duzină de poezii în timpul vieții lor lungi. Acest lucru este de înțeles: toți erau magicieni excelenți și nu le plăcea să se irosească pe fleacuri. Așadar, în spatele fiecărei opere poetice din acele vremuri se ascunde cu siguranță un Univers întreg, plin de miracole - adesea periculos pentru cei care trezesc neglijent replicile moșinitoare.

Max Fry. „Chatty Dead”

I-am dat unuia dintre hipopotamii mei stângaci această coadă cerească:...

Maiakovski! Poeziile tale nu încălzesc, nu excită, nu infectează!
- Poeziile mele nu sunt o sobă, nici o mare și nici o ciumă!

Vladimir Vladimirovici Maiakovski

Poeziile sunt muzica noastră interioară, îmbrăcată în cuvinte, pătrunsă de șiruri subțiri de semnificații și vise și, prin urmare, alungă criticii. Sunt doar niște patetici înghițitori de poezie. Ce poate spune un critic despre adâncurile sufletului tău? Nu-i lăsa mâinile vulgare bâjbâite acolo. Poezia să-i pară un moo absurd, o grămadă haotică de cuvinte. Pentru noi, acesta este un cântec al libertății de o minte plictisitoare, un cântec glorios care răsună pe pantele albe de zăpadă ale sufletului nostru uimitor.

Boris Krieger. „O mie de vieți”

Poeziile sunt fiorul inimii, emoția sufletului și lacrimile. Iar lacrimile nu sunt altceva decât poezie pură care a respins cuvântul.

Deschide calendarul -
Începe ianuarie.
În ianuarie, în ianuarie
E multă zăpadă în curte.
Zăpadă - pe acoperiș, pe verandă.
Soarele este pe cerul albastru.
Sobele sunt încălzite în casa noastră,
Fumul se ridică pe cer într-o coloană.

februarie

Vânturile bat în februarie
Țevile urlă tare.
Ca un șarpe se repezi pe pământ
Zăpadă ușoară în plutire.
Ridicându-se, se repezi în depărtare
Zboruri cu avioane.
Se sărbătorește februarie
Nașterea armatei.

martie

Zăpada afanată se întunecă în martie,
Gheața de pe geam se topește.
Bunny aleargă în jurul biroului
Și pe hartă
Pe perete.

aprilie

Aprilie, aprilie!
Picăturile sună în curte.
Pârâuri curg prin câmpuri,
Pe drumuri sunt bălți.
Furnicile vor ieși în curând
După frigul iernii.
Un urs se strecoară prin
Prin lemnul mort.
Păsările au început să cânte cântece,
Și ghiocelul a înflorit.

mai

Crinul a înflorit în luna mai
În vacanță în sine - în prima zi.
Începând luna mai cu flori
Liliacul înflorește.

iunie

Iunie a sosit.
"Iunie! Iunie!"
Păsările ciripesc în grădină.
Sufla doar pe o păpădie -
Și totul va zbura în afara.

iulie

Fânarea este în iulie,
Uneori tunetul mormăie undeva,
Și gata să părăsească stupul
Roiul de albine tinere.

august

Colectăm în august
Recoltarea fructelor.
Multă bucurie pentru oameni
După toată munca.
Soarele peste spatios
Nivami merită
Și boabe de floarea soarelui
Plin de negri.

septembrie

Dimineața senină de septembrie
Satele treiera pâinea,
Păsările se repezi peste mări -
Și școala s-a deschis.

octombrie

În octombrie, în octombrie
Ploaie frecventă afară.
Iarba din pajiști este moartă,
Lăcusta a tăcut.
S-a pregătit lemn de foc
Pentru iarna pentru sobe.

noiembrie

Ziua de 7 noiembrie -
Zi calendaristică roșie.
Privește pe fereastră:
Totul pe stradă este roșu.
Steaguri flutură la porți,
Arzând de flăcări.
Vezi, muzica vine
Unde erau tramvaiele.
Toți oamenii - atât tineri cât și bătrâni -
Sărbătorește libertatea.
Și mingea mea roșie zboară
Direct spre cer!

decembrie

În decembrie, în decembrie
Toți copacii sunt în argint.
Râul nostru, ca într-un basm,
Înghețul a deschis drumul peste noapte,
Patine, sănii actualizate,
Am adus un pom de Crăciun din pădure.
Copacul a plâns la început
De la căldură acasă.
Dimineața am încetat să plâng,
Ea a respirat și a prins viață.
Acele îi tremură puțin,
Luminile s-au aprins pe crengi.
Ca o scară, ca un pom de Crăciun
Luminile se aprind.
Petardele strălucesc cu aur.
Am aprins o stea cu argint
ajuns în vârf
Cea mai curajoasă lumină.